DESDE PARIS UN 14 DE JULIO


DESDE PARIS UN 14 DE JULIO

En París llueve. Los paraguas multicolores desfilan por las estrechas calles de Les Marais o por las anchas veredas de Champ Elysee. Mañana es  14 de Julio y se reparten las fiestas en distritos cuyos bailes están organizados por Bomberos y los fuegos de artificio frente al Campo de Marte. Prefiero el Canal Saint Martin, lejos de las maquinas asesinas, de las herramientas que siembran terror y muerte en las sociedades desplazadas y sumergidas de Irak o Siria. La guerra parece distante. Los conflictos ajenos y la curiosidad propia.

En aquel café de la esquina, pequeña terraza trazada sobre la estrecha vereda, me impongo la lectura, el descanso, la reflexión y mis pensamientos son para la literatura, la invención, el descubrimiento, la crónica, la descripción , Perez Reverte y sorprenderme porque es escorpiano y nacimos apenas con unos días de diferencia. El vivió mi misma época en otra dimensión y en otro espacio y en una diálogo imaginado podríamos describir una forma de vida en dos continentes; y aún así, sería parcial. NI mi vida ni la de Perez Reverte ha sido igual a la de argentinos y españoles nacidos en 1951.

Cada uno es un absoluto. Una vivencia personal intransferible que actúa por decisión propia y asume las consecuencias. ¿Y el botón de retroceso? ¿Vale al arrepentimiento? La cinta se grabó y no hay camino atrás y si existe el perdón y la consideración ajena, los acontecimientos y las consecuencias ya no son las mismas. Así de claro. Así de trágico.

 

LA DUDA


Pienso, luego existo. Existo porque pienso. La razón o el corazón. Lo emocional o lo racional. ¿La viabilidad nace a partir de la formación del corazón o del cerebro?

Los que rechazan el aborto argumentan que el origen del ser esta dado por el funcionamiento del corazón y éste se forma con la concepción. Los que justifican el aborto dentro del período de viabilidad, ponen el acento en la formación del cerebro como la fecha precisa a partir de la cual nace la persona. Son siete días. No. Son catorce días, afirman otros.¿Es así?

La anencefalia en la interpretación de la CSJN parece consentir lo segundo. Un ser con corazón latiente pero sin cerebro, no es persona.

Dudo. En consecuencia pienso. Porque pienso, dudo. La duda me impulsa a conocer y el conocimiento me lleva a saber cada vez menos y coincidir con el Maestro en torno a que “solo se que no se nada”. ¿Todo es infinito?. La muerte parece finita; sin embargo el alma, trasunta y se proyecta.

¿Qué somos? ¿Quienes somos? ¿Cual es el sentido de vivir y morir? ¿El universo se extiende? Si es así ¿que existe más allá?.

Escribo mientras pienso. Porque pienso escribo. La historia, mi propia historia viene al presente y se expresa en recuerdos, que son imágenes de hechos, casi siempre, cronológicamente expuestas. Miro desde el presente. ¿Existe un tiempo acaso diferente que no sea lineal? ¿Podemos ir hacia atrás de la misma manera que transitamos hacia adelante? Todo es un  circulo concéntrico que se espiraliza. Prevenir el futuro, el sueño del brujo.

Rosario, Domingo, 18 de Marzo de 2012. Hora, fecha y año mentirosos, manifiestamente  arbitrario fijado por quienes no somos nosotros y sin embargo acatamos como tantas otras cosas.

¿Y si nos revelamos……?


LLUEVE. UN LUNES DE FEBRERO, EN EL HEMIFERIO SUR.EL CIELO GRIS, CASI SIN MATICES. LA ALFOMBRA SE EXTIENDE A MIS PIES CON SU AMARILLO INTENSO. LA SOMBRILLA SE MECE, BLANCA, AFERRADA AL MÁSTIL. LA BRISA ARRASTRA LA LLUVIA CUAL COMPAÑERO DE VIAJE Y MOJA MI ROSTRO, APENAS, CASI COMO UN ALIVIO. LA LECTURA REPOSA. MIS MANOS SE EXTIENDEN MÁS ALLA DEL MANTO PARA DEJARSE EMPAPAR POR EL AGUA QUE CAE DEL INACCESIBLE  CIELO. NO HAY TRINOS. LAS AVES DORMITAN SALVO LAS GAVIOTAS Y LAS GOLONDRINAS EN ALGÚN IGNOTO LUGAR DEL UNIVERSO. A MIS ESPALDAS, EL BOSQUE ENVUELTO DE HISTORIAS A LA HORA DE LA SIESTA. LA PALETA COMPONE LOS COLORES: BLANCO, NEGRO, UN POCO DE AMARILLO. PIENSO EN MI PASADO. SUEÑO CON EL FUTURO ¿COMO LO PINTO? ¿QUE PALETA COMPONGO?

A LO LEJOS, UN PERRO SE TROPIEZA CON LAS OLAS. DOS SILLAS TESTIGOS DE UNA HISTORIA QUE SE MUDO A OTRO ESPACIO. LA SOLEDAD SE DEBE PARECER BASTANTE. NO HAY HUELLAS. SOLAMENTE MIS PASOS CUANDO COMIENZO A CAMINAR Y MIRO HACIA ATRAS. IMPROVISO EL SENDERO. NADA ESTA HECHO. ME IMPONGO METAS: LLEGAR A LA ROCA. EXISTE UN TIEMPO QUE IMAGINO AJENO. NO ES EL MIO. AQUEL SE TRADUCE EN SEGUNDOS, MINUTOS, HORAS, DÍAS. ESTE EN INSIGNIFICANTES TESTIMONIOS.

RECORDAR. AFERRARSE A LOS DETALLES Y LOS COLORES. RETENER LA ESCENOGRAFIA, ANOTAR LA COREOGRAFIA.

EL OLOR A SAL ¿DÓNDE LLEVARLO? ¿COMO TRANSPORTARLO?.

GRABAR LAS OLAS EN SUS DIÁSTOLES Y SÍSTOLES. CON SUS TRUENOS Y PAUSAS, MEMORIZAR EL DESEMBARCO EN LA PLAYA.

HACER UN PAQUETE, UN HERMOSO ENVOLTORIO QUE CONVIVA CON MIS SECRETOS Y LLEVARLO EN LA MEMORIA DE TODOS LOS DÍAS CON LA EGOISTA INTENCION QUE ME AYUDE A RESPIRAR EN LA OFICINA.

Febrero, de 2012

LAS CUATRO LEYES


En Mathma, a pocos kilómetros de Idshma, en la República de Fishertown, un monje me habló de cuatro leyes que son parte del Budismo:

1- “La persona que llega es la persona correcta”
2- “Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido”
3- “En cualquier momento que comience es el momento correcto”

4- “Cuando algo termina, termina”

La persona correcta no es necesariamente la persona dulce, buena, sabia. A veces, la perversidad, la mentira, el engaño, la deslealtad que traduce una persona nos ayuda a comprender el significado de la vida y de nuestra propia conducta.

Los sucesos están dispuestos de tal manera que, no existe forma de evitarlos. Elegimos una puerta entre quince.Esa elección nos incorpora a otro espacio donde existen otras quince puertas. Cuando en ese nuevo espacio elegimos una, nos vuelve a introducir en otro espacio y así sucesivamente. Existe un libre albedrío en la decisión de elegir la puerta más no al espacio que habilita. Cada puerta es sinónimo de pequeñas y grandes decisiones que tienen una enorme relevancia en nuestras vidas.

El infinito implica que siempre, siempre, el lugar que ocupemos es el centro del cosmos.

La vida es una sucesión de etapas. Las etapas no tienen que ver con la edad ni con los años sino con las experiencias. Saber cuando algo terminó y forma parte del aprendizaje, es conocimiento. Asumir que es una etapa, nos posibilita abrir una nueva puerta y evita que la energía negativa nos fagocite.

Republica de Fishertown, Febrero de 2012.

REFLEXIONES DE MICHEL FOUCAULT, TOMAS ABRAHAM Y OTRAS MÍAS SOBRE LA ESCRITURA


La escritura no deja de ser una combinatoria de signos, estructura con regulaciones internas que entretiene por ser lúdica, un juego de pura inventiva en la que el azar y la necesidad participan como en una tirada de dados. Hablar es como respirar y la lengua como el aire que se respira. Foucault como si evocara a Heidegger dice que la lengua es una patria, un hogar, el abrigo, la voz de la infancia, una morada.

Escribo y en la frase voy construyendo una estructura que se vincula y contagia de palabras que dejan ser ser anónimas para cobrar sentido. La coma delata una pausa. El punto nos detiene para dar vuelta la hoja o decirnos “hablando de otra cosa…”.

Su pluma, nos dice Foucault, es heredera del bisturí de su padre. Quizá por eso la dulzura que experimenta no es otra que la del escalpelo y las tijeras del cirujano en su paraíso frente a un cuerpo entregado al que corta y sutura. Su hoja en blanco es un pellejo, su grafos cicatrices y su escritorio la mesa de operación en una sala rodeada de estantes con libros y documentos, transformando el quirófano en biblioteca.

Uno aspira,alguna vez, a escribir el último libro del mundo, aquel que una vez escrito haga vano todo intento de seguir escribiendo. Un texto en el que se saturen todas las palabras posibles. Sin embargo, el anhelo es escribirlo como compendio de toda nuestra vida, dando testimonio como Neruda “Confieso que he vivido”.

Si somos Budistas y pensamos en la posibilidad de ser “otro”, la sensación de volver a leerse para despertar como Buda es una aspiración metafísica y sin convertirse en el reino de los cielos, nos dormimos con esa presunción.

Escribir no es lo mismo que hablar. Con la escritura se borra nuestro rostro. El lector nos imagina. Inserta el tono de voz, un contexto físico, pausas que se transforman en silencios prolongados y presiente que hablamos aunque nos lea. Nos ha pasado con libros ajenos en los que después, mucho después, cuando el libro se convierte en un film, los actores, sus tonos, refieren otra historia, en otro contexto, infinitamente diferente del que nosotros construimos.

La palabra traduce nuestra voluntad de la misma manera que lo hace la escritura. La primera se evapora.

RAT 17/01/2012

 

FISHERTOWN EN ENERO


El calor se impone. El follaje se sumerge por las ventanas y las lecturas esperan impacientemente. Los cortes de luz delatan la ausencia de inversión durante los ultimos años y no existe argumento que lo justifique. Las vacaciones y el trabajo procuran relacionarse en forma armónica. La mañana comienza con un apacible desayuno y se insinúa en consultas e informes por la tarde. La página de Tomás Abraham, las lecturas de Michel Foucault, constituyen pausas que enriquecen el alma y la curiosidad.

Dudo. Existo. Investigo. Procuro entender, comprender y más tarde comunicar una interpretación posible. Comienza Enero y con él mis ansias de escribir, leer, pensar, reflexionar en medio del parque, refugio de trinos. 13/01/2012